14 mai – Oxford : Séjour d’inspiration

Points forts : Eagle and Child, voir les photos et signatures des Inklings et de Tolkien

Point faible : Impossible d’entrer à Oxford pour voir la collection privée des livres celtiques de Tolkien

Faits cocasses : Notre premier Couchsurfing, un cycliste sur une voiture

Oxford était magnifique. Après Londres l’anxieuse et le séjour raté à Bath, tout endroit nous apparaissait tel l’Éden. Nous avons été accueillis par Emily et Joss, un couple sympathique qui nous hébergeait pour la nuit.

Tout à Oxford est ancien et majestueux, du simple pavé qui jonche les rues à la Carfax Tower. Nous avons erré pendant un moment dans les promenades et les rues de la City of the dreaming spires, ainsi baptisée pour ses tours qui permettent de s’émerveiller devant une vue somptueuse. Mon meilleur moment est sans conteste mon arrivée au pub The Eagle and Child (ou Baby and Bird, pour les locaux) où, il n’y a pas si longtemps, Tolkien (père et fils), CS Lewis et autres écrivains réputés se rencontraient le temps d’un verre chaque matin pour discuter de leurs œuvres. J’aurais aimé pouvoir y être et profiter de leur imagination prolifique et leur regarde critique aiguisé. Avant d’entrer dans la taverne, mon cœur battait à tout rompre et j’étais si fébrile que je me croyais retombé en enfance pendant la veille de Noël. En plus, la nourriture était succulente. J’espère que le génie littéraire qui y a plané il y a quelques années m’a effleuré. Après cette pause repas-inspiration, nous avons visité le musée d’histoire naturelle, qui était superbe. Cependant, Geneviève n’est pas une adoratrice du genre (il faut admettre qu’à la longue, ça peut devenir répétitif) et nous avons donc passé comme un coup de vent.  Le jardin botanique d’Oxford, où nous avons mis les pieds par la suite, était fort joli. Pour poursuivre mon pèlerinage, je suis allé me reposer au pied d’un chêne auguste, celui-là même sur lequel John Ronal Reuel Tolkien s’appuyait pour sa sieste de l’après-midi.

Dans un tout autre ordre d’idées, Émily et Joss étaient fort sympathiques. Emily travaille pour une firme écologique et accouchera de jumeaux en juillet. Joss travaille pour l’université d’Oxford (la même qui ne m’a pas permis de consulter les ouvrages de Tolkien sur la littérature et la mythologie celtiques) en protection de la vie privé dans les logiciels et programmes de collecte d’information. Emily, bien qu’elle soit à la base une Londonienne, nous a montré son quartier à Oxford (Cowley Road, une rue multiethnique) et nous lui avons offert le souper, une bien maigre compensation pour leur sollicitude. Joss avait une réunion de travail à un pub, ce qui l’a empêché de passer la soirée avec nous, mais nous avons eu beaucoup de plaisir au retour de sa réunion, dont il revenait particulièrement éméché.

J’aurais aimé passer plus de temps à Oxford. J’y retournerai, question de réussir à m’infiltrer à l’université et d’aller voir ce que j’ai dû laisser de côté.

13 mai – Salisbury- Stonehenge – Bath : La journée des transports

Point fort : Stonehenge, l’architecture de Bath

Points faibles : L’auberge de Bath, le cercle de pierres inaccessible

Fait cocasse : Notre souper… des échantillons de curry

Le paysage anglais est magnifique. Il est calme, paisible, serein. Des champs de canola s’étendent à perte de vue, on trouve quelques prés habités par des animaux de tous genres et on a cette impression que les routes et chemins de fer cohabitent avec la nature. Cela dit, après quelques heures, on s’habitue au merveilleux qui, soudainement, devient monotone. (Note un an après : c’est faux, ces paysages me manquent. Je ferme les yeux et je les revois encore. Ils m’apaisent. J’aimerais tant que nos routes soient aussi bien bordées ici, au Québec.) Salisbury, pour les 30 minutes qu’on l’a parcourue, était sympathique. Je n’ai croisé aucune boulette de viande à la Salisbury, mais c’était un agréable mélange entre un village et un bastion au cachet très… ancien. L’endroit est ceint d’une muraille qui, jadis, la protégeait de ses assaillants. Pauvres Anglais, s’attaquer sans cesse.

Le transport vers Stonehenge, riche en informations, était intéressant. Le site de Stonehenge, aujourd’hui, est payant, en plus d’empêcher les visiteurs d’entrer dans le cercle de pierres légendaire. J’ai appris beaucoup de nouvelles informations sur ce lieu mystique, mais j’aurais aimé pénétrer à l’intérieur des pierres et m’offrir à la puissance du ciel qui nous domine. On nous donnait la chance de toucher un échantillon des deux types de pierre dont est composé le cercle. Une pierre froide et une pierre chaude. Tant qu’à me faire payer, ils auraient pu me laisser toucher aux vraies pierres. David, notre hôte du 15 mai, m’a dit que les Anglais se sont vivement opposés à la vente d’une part aussi gigantesque de leur héritage aux touristes. Selon lui, ces sites devraient être libres d’accès, tant que tout se fasse dans le respect. Comment être en désaccord. De mon côté, j’échangerais cent fois nos barrages contre les cercles de pierres et nos bordures d’autoroutes dénudées pour leurs prés et leurs champs. J’ai été surpris que Geneviève apprécie Stonehenge. Non pas que je la crois désintéressée, mais j’ai été surpris par sa curiosité à comprendre les lieux et à s’imprégner de l’ambiance qui règne ici. Faute de quoi, on juge souvent rapidement. J’ai bien aimé l’agacer en la comparant aux moutons qui cernaient le site. Elle sait que dans mon cœur, il n’y a qu’une brebis, et c’est elle.

Nous avons attendu longtemps le train pour Bath. Le commis, avec sa dentition à la Austin Powers, était assez peu accueillant. Je crois qu’il n’aimait pas que je ne pige rien à son accent qui oscillait entre le britannique et le gars qui a 4 mégots de cigarettes entre les dents. Bath fut décevante pour le principe que nous n’avons pas pu aller au Thermae Bath Spa, aux bains romains ni ailleurs, à cause du retard du train. J’étais extrêmement nerveux, puisque je n’avais aucune idée d’où nous dormirions le 17 mai ni de quel autobus nous prendrions pour le trajet du lendemain. Ajoutons à ce stress le fait que Geneviève devait aller chercher son essai à Québec pour apporter des correctifs finaux pour le remettre en mains propres à l’université. Ça fait cher du kilomètre pour terminer sa maîtrise. Au sommet de ce chaos, nous ne devons pas oublier notre délicieux souper : croyant avoir déniché un restaurant très abordable, nous avons reçu, après nos commandes, des assiettes dignes d’échantillons. Pour couronner le tout, l’auberge, bien qu’à 5 minutes de marche de la station de train, était crasseuse, minuscule et nous avions un mauvais lit placé en hauteur sans barrière et des chambreurs bruyants. Une ville à revisiter, pour Bath, et à oublier, sauf pour Stonehenge.

10 mai – Jour J

L’avion a été retardé de quatre heures trente minutes. Nous avons quitté la nuit et avons eu beaucoup de difficulté à dormir. Pas très commode un avion! Je n’étais pas particulièrement fébrile avant de quitter. La seule chose que je désirais, c’était que ce voyage réussisse à me changer. Outre cela, j’étais vide d’intentions. Le dépaysement total! C’est sur ces prémisses que j’ai travaillé tant d’heures et passé tellement peu de temps à préparer le voyage. Enfin… le séjour à Ottawa était bien et le trajet en avion semblait interminable. Au moins, j’ai vu des sommets enneigés, l’océan, des îles merveilleuses et quelques villages. La vue est magnifique d’en haut!

11 et 12 mai – London – Le chaos de Londres

Point fort : La beauté des bâtiments, ce cachet ancien, les habitants en pleine forme malgré ce froid pluvieux.

Point faible : C’est un réel labyrinthe. Les rues sillonnent, changent de nom et ne suivent pas notre logique nord-américaine.

Moment cocasse : L’escargot humain (un homme déguisé en escargot qui rampait sur le bord de la Tamise).

Londres, c’est froid. La température fluctue sans cesse, les vents sont forts, mais il ne pleut pas tant que ça. En fait, il pleut toujours, mais c’est à intermittence. Les rues sont mal faites. Elles changent de nom sans raison, louvoient sans cesse et on ne sait jamais de quel côté regarder avant de traverser la rue, même si c’est écrit par terre. Trouver l’auberge aura pris près de deux heures. Geneviève demeure très sereine. Pour ma part, je suis plus nerveux, plus sévère. Ce voyage va peut-être me permettre d’être plus tolérant face à l’incertitude et à être moins contrôlant. Au début, j’avais de la difficulté à comprendre cet accent british, mais plus le séjour avance, plus je m’y habitue. Nous avons marché près de dix heures en deux jours, ce qui est probablement ma marque personnelle jusqu’à maintenant. Les jambes souffrent, mais l’entrain du voyage nous pousse à en donner plus. Ce qui m’a le plus impressionné jusqu’à maintenant, c’est tout d’abord le côté rural. Plaines, prés avec des moutons, chevaux, plantations de canola, etc. Je croyais l’Angleterre plus urbaine. À Londres, c’est différent. Le marbre et la pierre dominent la nature qui se fait plus discrète, ponctués d’éléments décoratifs, comme ces éléphants peints qui envahissent la ville. Il y a toutefois énormément de parcs et de jardins à la végétation luxuriante et colorée.  J’aime bien l’opposition entre l’ancien, je dirais presque gothique, mais je ne sais pas ce que ça veut réellement dire, et le moderne. Tout est énorme ici, de ces gratte-ciels jusqu’au Big Ben, la tour de Victoria, le Buckingham Palace, etc. qui m’ont tous ébahis. Geneviève, elle, était déçue par le fameux clocher. Pas assez gros à son goût (pourtant la dame n’a pas l’habitude de se plaindre pour la taille d’une tour), pas de la bonne couleur, design ordinaire, etc. Typiquement féminin, mais surtout typique d’une architecte qui avait de grandes attentes, propre à ses projets, à ses ambitions et à ses réalisations. Enfin, malgré ces bâtiments et ces rues sinueuses, je me sens toujours chez moi, sauf pour le sens de la circulation. Oxford Station à l’heure de pointe, c’est quelque chose.

Parfois, c’est une effervescence qui m’envahit. Dans ces moments là, je profite de l’émotion et je n’écris pas. Présentement, c’est une angoisse, un mal indolore qui me serre et qui cherche à extirper tout mon jus. Cependant, parler de ce fléau n’apaise pas le malaise. Je dois cracher, régurgiter, tuer les émotions qui m’envahissent. C’est là que je sors mon attirail. Aucune subtilité dans ces cas-là.
Remarque, jadis, je savais me libérer et sortir de belles œuvres… dommage que je me sois aussi ramolli. Ce n’est pas par manque de talent, c’est une paresse. J’écris pour me libérer. J’utilise la plume, le crayon, le clavier, etc. que pour m’apaiser. Plus aucun souci de l’esthétique du texte, de sa poétique. Lamentable.

Si je me compare à ce que je pourrais être, je suis un échec. J’aurais déjà des recueils et des romans de publiés. Mes plans d’intervention seraient déjà prêts pour le travail et j’aurais terminé mes travaux, tous dignes de mention. À la place, je gis dans ma pourriture. Je pers mon temps, je me distrais pour oublier l’échec que je suis.

Ensuite, je me demande pourquoi cette angoisse me taraude…

L’accomplissement a un prix

Prologue – Heureux est celui qui sait rêver, car il est maître de ses ambitions

Nenar Narmacil, épéiste de la troisième division des fortifications de L’Anguille, avait, depuis son arrivée en Toyalis, su se démarquer et apporter au peuple élu une lame confiante, une conviction sans failles, dans une loyauté et une dévotion exemplaires. Le fine lame avait en effet acquis un certain renom dans la capitale elfique et sa passion pour l’effort et la discipline avait fait de lui un combattant endurci, impassible, aux convictions aussi fermes qu’une muraille. Entre les combats et les rétablissements, cet elfe, selon certains bruits qui couraient dans la cité, n’avait jamais, ou presque, été vu au repos. Souvent contraint à demeurer au chevet par les druides de la Magnifique, il en profitait pour méditer, tenant toujours sa lame entre ses mains, afin que nulle seconde de l’éternité qui lui était offerte ne soit perdue.

Toutefois, cette dévotion pour l’effort avait un prix, cette verve avec laquelle il accomplissait la destinée dont il se voyait l’objet le rendait quelque peu impétueux, imbu de lui-même. Sur l’aire d’entraînement, parmi les siens, il était le modèle, celui qui ne pouvait être vaincu, et chaque défaite qu’il essuyait n’était qu’un faux mouvement. Malgré la bonne volonté que cet elfe vaillant avait, ses actes, sa manière d’être, convergeaient en un seul but : devenir meilleur, servir la cause à son summum, devenir celui qui, parmi les ténèbres, apporterait la lumière. Hautain, confiant, surestimant ses capacités, vaniteux, arrogant, déplaisant, fermé au monde extérieur, voici ce que maints elfes pensaient en observant cet elfe à l’entraînement, à l’aire de l’Hossë I Elen ou à la mine elfique, extirpant avec vigueur les minerais de fer. Son corps, avec les années, avait su prendre des proportions imposantes, autant que ses réflexes et son sens de la tactique. En effet, si l’accomplissement avait un prix, soit celui d’un entraînement rigoureux et du sacrifice d’une vie pour la dévotion, il avait quelques avantages. Une forme physique surprenante, résistant à l’effort, résistant aux assauts de l’ennemi, résistant à la faiblesse morale, ainsi qu’un maniement de la lame surprenant, sous la tutelle d’un maître exceptionnel.

Ce maître était, par-dessus toute autre chose, sinon la volonté du Créateur, une source d’inspiration pour lui. Rares sont ceux qui peuvent avouer avoir la chance d’être sous la tutelle d’un maître du savoir guerrier tel Meadhros Luinil, fin combattant de l’Hossë I Elen, et il suivait ses enseignements à la lettre. Ne jamais fléchir ni abandonner, ne jamais oublier ses convictions, ne jamais redouter l’effort, demeurer droit, fier et digne des grâces des dieux. Il perfectionnait son savoir guerrier avec ce dernier, à quelques rares reprises et, le reste du temps, il le faisait de son propre engagement, afin de pouvoir, à chaque nouvelle rencontre, le surprendre de ses progrès. Dans cette relation spéciale, le jeune épéiste tirait une autre part de fierté, une autre part de conviction, pour laquelle il mettrait sa vie en péril.

C’était ce qu’était devenu, en quelques années, le fine lame Narmacil, combattant aux valeurs strictes et immuables, pour qui le repos n’était pas acceptable. Combat, entraînement et entraînement, voici ce qui constituait, somme toute, l’accomplissement de sa vie depuis son arrivée en Toyalis. Depuis qu’il avait quitté la troupe de ménestrels de sa famille, où il exécutait quelques spectacles, principalement par la danse de lames, il avait su progresser et avait changé du tout au tout. Du frivole rêveur qu’il était, il était maintenant devenu un combattant redoutable, autant par ses talents que par ses convictions. Un elfe n’agissant que par la volonté du Créateur, la fine fleur des rangs des épéistes. En effet, suite aux remarques essuyées, jour après jour, sur sa technique de combat peu efficace qu’était la danse des lames, il apprit, défaite après défaite, que cette technique, bien qu’agréable au point de vue artistique, n’était plus applicable. Hormis quelques jeux de pieds propres à ses techniques, il était devenu un combattant parmi tant d’autres.

Toutefois, devant ses accomplissements qui s’accumulaient, il était en quête de perfectionnement, encore et toujours, et n’avait, au bout du compte, qu’un seul objectif. Son égo si fort et sa confiance surdimensionnée le guidaient peu à peu, malgré tout, vers une confrérie distincte. Chaque nuit, il espérait un jour qu’il serait vu par l’un des membres de cette confrérie. Les Maîtres Épéistes, distingués parmi les rangs des épéistes, fin fleuron d’une armée redoutée, tuteurs hors pair, attiraient le lot de ses pensées. La seule manière d’y accéder, toutefois, était de se démarquer, encore et toujours, sans baisser les bras.

Jour après jour, le jeune épéiste poursuivait son dur labeur, afin d’accéder à ce rêve, cet idéal qu’il chérissait. Ainsi, il faisait des efforts immenses, sans hésiter, sa vie n’étant devenu que l’objectif qu’il désirait… Il en payait donc de sa vie, dans une dévotion aveugle, puisque l’accomplissement a un prix.

Partie 2 – Puisqu’à force de baigner dans les ténèbres, on ne peut les ignorer

La ferveur du jeune fine lame n’avait repos que lorsqu’il sentait que son dessein présent, son objectif qu’il s’était fixé, était enfin terminé. Sur le champ de bataille, il n’avait aucun second souffle, sinon celui de retraiter rapidement, parmi un coin reclus, le temps de serrer un pansement sur une plaie pour la maintenir provisoirement jusqu’à la fin du combat. Il bondissait, d’un air farouche, sévère, afin d’asséner des coups de lames subits, bien placés, pour faire fléchir l’ennemi. De nombreux épéistes, devenus ses frères d’armes, avaient l’occasion de le côtoyer, sur le champ de bataille et dans les garnisons. Il demeurait toutefois si distant que quelques elfes, à sa vue, murmuraient entre eux, devant tant de stoïcisme et de rectitude. Il pouvait certes discuter avec l’un d’entre eux lors du repas commun ou avant d’aller au dortoir, mais il passait la plupart de son temps à soigner son équipement, polissant les anneaux de son armure et le métal de sa lame sans dire mot. Toutefois, malgré cette attitude distante, il avait une compassion énorme pour les siens, et aussitôt qu’il en voyait un fléchir devant l’ennemi au combat, il n’hésitait pas à bondir vers lui, lui accordant la protection nécessaire à son repli. Le chemin de la lame était dicté devant lui, telle une caravane emprunte le sentier d’une forêt pour se rendre à sa destination.

À la noirceur de la nuit, alors que maints dormaient, il était assis sur son lit, lisant quelques ouvrages à la lueur d’une chandelle. Il s’abreuvait ainsi du savoir guerrier, des légendes, des combats d’autrefois, des protocoles, techniques et manières militaires afin de devenir le fleuron de l’armée, pour pouvoir servir sa patrie, ses dieux, dévouer sa lame aux siens. Jour après jour, il patrouillait les terres de L’Anguille auxquelles il était assigné avec quelques régiments. Les hordes impies, adorateurs du Carnage, les assauts des déchus, chaque bataille était pour lui un affrontement intense, comme si nul lendemain ne pouvait exister après une défaite. Toutefois, malgré ses efforts, malgré sa conviction, sa valeur au combat, il savait fort bien qu’ailleurs, un peu plus loin, une famille établie en retrait souffrait sous les actes impies.

Puisque ses jours n’étaient que défense, jour après jour, il avait appris à développer, malgré ce caractère hautain lui étant typique, une compassion qui atteignait des proportions immenses. Bien au-delà de sa volonté à s’illustrer, il avait su avec le temps développer ce caractère typique chez les elfes, cette volonté de servir le peuple élu, cette extrême conviction d’assurer la survie de chacun. Chaque perte qu’il subissait sur le champ de bataille devant ses frères dont le front, taché de sang, précédait une entaille mortelle, ou l’un de ses compagnons, à qui la veille il racontait ses voyages de jadis, qui gisait, dégarni de l’un de ses membres, fauché de sa vie par l’ennemi, lui pesait comme un échec. Une larme à l’œil, il serrait le poing, nettoyant la dépouille des siens, afin de leur faire honneur, avant de les lever avec les survivants qui restaient sur le champ abreuvé de sang, ce nectar mêlé du sang pur des elfes et du sang vicié de l’ennemi. À chaque bataille, il devait essuyer l’affront qu’avaient fait les ennemis, en osant faire couler ce sang pur, issu d’Illuvatar. Il observait les carcasses des arrogants, de ceux qui, dans leur actes ignobles, avaient ne serait-ce tenté se croire supérieur à Ses fils.

Il savait fort bien que ce n’étaient pas seulement ses frères d’armes qui tombaient sous leur joug insipide. Il savait également que des innocents, de paisibles citoyens, paysans, ou enfants s’amusant dans les bois, étaient profanés, lorsque l’ennemi laissait couler leur sang si pur, si noble. Et c’est pourquoi il continuait, chaque jour, à améliorer son état physique, afin que nul ne périsse encore, afin qu’il puisse devenir ce Justicier, dévot du Créateur, qui sauverait le peuple opprimé par les déchus, les impies, les ennemis du Créateur. Cette compassion immense, ce désir si fort de servir.

Partie 3 – Puisqu’il faut briller pour illuminer les ténèbres

La compassion est un sentiment bien rare, quoique commun pour les elfes dont la fraternité, la communauté, le sens des valeurs, excède à large valeur les convictions des autres peuples. Ce sentiment est celui que ressent l’être qui souffre pour les siens, qui sent chaque douleur, chaque tristesse, que peut ressentir les gens autour de lui. Plus profond que l’empathie, qui consiste à comprendre l’autre, la compassion calque les sentiments d’un être sur son prochain. Ce sentiment, profond et déroutant, ne peut guider qu’à une seule chose : le don de soi.

Ainsi lié aux personnes autour de lui, celui qui fait preuve de compassion ne peut qu’aider les gens autour de lui afin d’apaiser lui-même ce mal qu’il ressent pour eux. Non seulement le fait-il pour lui, mais il le fait également par altruisme. N’est pas rare, dans le peuple elfique, de voir des elfes agir par ce sentiment appelé altruisme, qui consiste à donner sans aucune raison sinon celle de vouloir aider. Bien peu avouent l’existence ou l’application de ce sentiment. Certains croient que toute personne retire un profit du service qu’elle rend. Peu importe, toutefois, les débats pouvant traiter de ces termes, ils étaient exactement ceux que ressentait le jeune épéiste.

En cinq ans, il ne faisait que combattre, s’avançant au front sans aucune crainte, afin de défendre les siens. Cette froideur, cette distance dont il faisait preuve n’était somme toute que le reflet de cette dévotion.

Vous savez ce qui me touche, Asarlith? Ce n’est pas le fait que l’ennemi menace en particulier Sa volonté, car un seul ennemi en lui-même ne peut être une menace pour Sa grandeur. Ce n’est ni le fait qu’il puisse oser se croire supérieur au peuple qui défend Sa volonté. Certes, tout cela guide ma lame, en temps de guerre, mais avez-vous déjà porté attention aux morts que l’ennemi provoque dans sa frénésie impie, meurtrière, sanguinaire? Ces morts qui jonchent le sol, après les affres de la guerre, car nous n’avons pu nous même les protéger, ces elfes vertueux qui ont donné leur vie en Son nom, pour abattre l’ennemi insatiable. Non seulement eux, compagnon, pensez également à sa femme, ses enfants qui, dans l’innocence la plus pure, dans la candeur la plus immaculée, attendent son retour, au paillasson devant la porte, mais qui ne reverront jamais son visage, n’étreindront plus jamais sa main, sinon froide et meurtrie. Pensez aux villages où nous ne pouvons nous trouver, pensez à cette famille paisible qui, dans un coin reclus d’un boisé, vivent par leurs moyens, mais qui, l’instant d’une nuit, se voient trahis par quelques êtres ignobles venant saccager leurs avoirs, pour les tuer dans un plaisir sanguinaire.

Devant lui, l’épéiste qui mangeait les rations du souper avalait de travers la soupe qui lui semblait soudainement amère. Le fine lame devant lui tremblait encore sous la tristesse et la compassion, alors qu’il continuait à consommer la soupe devenue tiède.

C’est pourquoi, mon ami, je veux m’afficher parmi les maîtres du maniement de la lame, parmi les maîtres épéistes, afin de pouvoir perfectionner mon maniement de la lame, pour ensuite le livrer en héritage à nos prochains, afin qu’ils puissent se défendre. Plus jamais un elfe ne sera pris au dépourvu, car sa défense est la seule chose qui assurera sa survie.

Les deux elfes continuèrent à parler de leurs aspirations, parlant de cet ordre célèbre et glorieux qu’est celui des Maîtres Épéistes. Pendant plusieurs jours, ils purent se côtoyer, jusqu’à ce que finalement, lors d’une embuscade drow sur les fortifications de L’Anguille, Asarlith, épéiste de quelques centenaires, tombe dans un affront pendant lequel les troupes des déchus faillirent pousser l’armée elfique à son repli, suite à de trop lourdes pertes, avant de déguerpir rapidement parmi les ombres.

Les jours suivants, Nenar lui-même dut rapporter la dépouille de l’elfe à sa famille, puis profita de son congé en la Magnifique. L’heure tardait, il ne fallait plus attendre, il devait faire plus vite, devenir meilleur, exceller, afin d’atteindre cet objectif qu’il chérissait. La nuit, au reflet des flammes de l’aire d’entraînement, le jeune épéiste s’entraînait encore et toujours, avec de nombreux combattants, sans jamais se lasser de cet exercice continu. Le jour, il allait vers la mine elfique, afin d’endurcir son corps, frappant la pioche contre le filon pour en extirper de force le minerais qui s’y logeait sans vouloir se libérer. Des heures passèrent, une journée, sans même qu’il ne se repose. La douleur marquait ses bras épuisés, qui avaient maintenant peine à soulever le pic.

-Jamais! Cet objet ne triomphera pas sur ma volonté, car celui qui abandonne devant un objet inanimé ne peut espérer confronter l’ennemi!

Il poursuivait malgré tout, chancelant, laissant le pic chuter quelques fois, le temps d’une inspiration. Quelques mineurs, surpris par sa volonté, s’étaient arrêtés à un moment, lorsqu’il s’époumonait sous l’effort. Il tomba au sol, épuisé, ses sens le quittant, le souffle court. Rapidement, il fut guidé vers les druides, apporté par une escorte rapide, là où il ferait une rencontre qu’il attendait depuis longtemps.

Partie 4 – L’audition
Ses yeux s’entrouvrirent lentement, après le déluge des maux qui quittait maintenant son corps. Fourbu, épuisé, il avait peine à observer les lieux, toujours secoué par la douleur qui, la veille, lui avait fait perdre connaissance, lui faisant quitter ses sens et sa conscience. Les lieux étaient paisibles, sereins, de nombreuses plantes décorant les lieux, dans cette habitation faite à même des rondins. Assis au côté de son lit, sur une chaise à coussin, un elfe de posture fière et au corps bien entraîné le regardait, un air sévère imprégné au visage. Il portait des vêtements soignés, tissés et cousus par les plus vénérables des couturiers elfiques, imbus de l’art textile. Il le fixait, ainsi, sans dire mot, observant le jeune fine lame qui, dans un élan démesuré, avait porté son propre corps à le renier.

-Vous revoilà parmi la lumière, jeune Narmacil.

Sa voix, calme et posée, faisait montre d’autorité, observant d’un regard réprobateur le combattant fougueux. À cette remarque, hormis un mince sourire sans explication, le jeune elfe ne put répondre, observant celui qui était assied près de son chevet.

-Lorsque vous serez sur pied, allez demander Derthelëth Fenthel aux régiments de l’Heren Makariva, je vous y attendrai.

Il quitta ainsi les lieux, après avoir rangé la chaise, laissant l’épéiste bredouille, en pleine convalescence. Une journée à peine se déroula et déjà il se présenta aux lieux. Vêtu d’une armure finement entretenue, le Maître Épéiste Fenthel se présenta à lui, un mince sourire au visage. Le regard du jeune fine lame s’écarquilla à la vue de celui qui l’avait invité, demeurant interdit, jusqu’à ce qu’enfin le maître de l’épée le convie à le suivre.

-Venez, voyons ce que vous valez.

La nuit se déroula alors que les deux fils du Créateur échangeaient quelques habiles coups de lames, aux clartés de la nuit. Longs furent les combats et ardues furent les défaites qu’essuyait le jeune aspirant. Il embrassa le marbre de tout son corps à de nombreuses reprises, alors que le Maître devant lui, froid, impassible, ne se gênait pas, plaçant quelques remarques ici et là à l’égard du jeune présomptueux devant lui.

-Cette prétention! Qu’est-elle au combat? Une faiblesse! Voyez comment l’ennemi peut être rude!

Et ainsi les heures passèrent, l’orgueil du fine lame se heurtant aux propos du tuteur lui faisant subir un entraînement digne de ce nom autant que l’épéiste lui-même se heurtait au sol et aux défaites. Toutefois, lorsque le Maître recula d’un pas, baissant sa lame, Nenar s’en sentait des plus vifs, remerciant tout de même celui qui l’avait maltraité pendant le règne des ténèbres.

-Ce midi, devant le bâtiment de l’Heren, soyez ponctuel.

Ainsi disposa le Maître Épéiste…

De nombreux épéistes étaient en rang devant les bâtiments de l’Heren Makariva. L’élite parmi les rangs épéistes, ceux qui avaient endoctriné les valeurs elfiques et qui avaient poussé leur maniement de la lame à un point remarquable. Tous s’observaient mutuellement, dans l’angoisse, la peur de l’échec, car tous savaient pourquoi ils étaient présents. L’Ordre des Maîtres Épéistes avait organisé une audition, où les plus valeureux combattants prouveraient leur savoir-faire et leurs prouesses.

-Vous savez tous pourquoi vous êtes ici. Seuls les plus illustres parmi vous pourront se tailler une place ici même, aux rangs des Maîtres Épéistes. Cette lourde tâche, bien qu’honorable, est emplie de responsabilités énormes. Non seulement vous faut-il manier votre lame proprement, mais il faut également veiller sur autrui, partager les valeurs du peuple millésime et les enseigner et, qui plus est, savoir enseigner ce que vous avez appris au cours des années! Cette place ne vous sera pas accordée pour une prouesse remarquable de votre lame, sachez-le! Ici sont réunis les épéistes que les Maîtres ont jugé bon de réunir!

Tous se dirigèrent par la suite vers la plate-forme d’entraînement, où les divers élus durent s’affronter. Un test pratique, d’abord et avant tout, avait lieu d’être. Ainsi, moult épéistes s’affrontèrent en un tournoi où seuls les plus habiles pouvaient grimper les échelons. Le jeune Nenar Narmacil, réputé pour son entraînement drastique, avait lui-même su se tailler parmi les meilleurs, devancé de quelques fine lames, malgré les sévices qu’il avait subi quelques jours auparavant. Ses pas flottaient sur le marbre froid, tels les pas d’un danseur, contournant les ennemis, atteignant leurs flancs avec précision et justesse, dans une vitesse et une agilité remarquables. Vint un temps, toutefois, où les épéistes, après l’euphorie du combat, durent se retirer, passant un à un devant un conseil de Maîtres. La gorge nouée, le jeune fine lame redressa sa posture, d’une manière haute et fière, affichant un air empli de conviction, avant de pénétrer à son tour en les lieux.

-Nenar Narmacil… Votre nom précède votre lame… Un elfe drastique, pour qui le combat, l’entraînement et la dévotion sont indissociables du mode de vie. En effet, voilà un moment que vous vous êtes démarqué et nous fûmes surpris d’apprendre que vous aviez perdu vos sens à la mine. Non pas un sens de faiblesse physique, car selon les mineurs présents, plusieurs personnes auraient succombé avant le moment où vous êtes tombé… Toutefois… Votre attitude nous laisse perplexe. Serez-vous aussi exigeant envers les épéistes que vous entraînerez! Devront-ils subir le calvaire que vous vous imposez? Devrons-nous les rapiécer chez les druides chaque jour? Répondez à cette question, tout simplement. Subiront-ils votre calvaire?

Le prétendant observa longuement les elfes, d’un regard intense, réfléchissant profondément. La réponse à donner était évidente, mais encore fallait-il la formuler.

-En soi, je crois que des mesures sévères ne feront que porter les apprentis à de meilleurs résultats et à les préparer à toute situation. Trop, beaucoup trop des miens j’ai aperçus, gisant inertes sur le champ de bataille après les ravages. L’ennemi n’a pas de clémence, il n’épargnera pas les apprentis. Toutefois, je suis en accord avec vous… Aucun elfe ne doit être épuisé au point d’en tomber, du moins, pas sous le commandement d’un autre… Mais il est nécessaire, impératif, obligatoire, que les apprentis soient alertes et conscients du danger qu’ils encourent.

Son regard, intense, vif, observait les maîtres devant lui, dans un élan de conviction. L’un se leva, à la vue de ce regard si intense, prononçant quelques mots, d’un ton posé.

-Des yeux grands ouverts sont un signe de stupidité, le regard fixe une marque de paresse; le regard trop perçant trahit une tendance à l’emportement, le regard trop vif et trop éloquent est le regard des impudiques; le meilleur regard est celui qui dévoile un esprit tranquille et une amabilité pleine de respect. Ce n’est pas par hasard que les anciens disaient : « Le siège » de l’âme se trouve dans les yeux.

Partie 5 – Puisque sans les ténèbres, la lumière ne brillerait pas.

Le jeune fine lame arqua un sourcil, visiblement laissé perplexe par la question. Évidemment, il n’avait pas pris conscience de son excès de verve et de passion sur le moment. Il fixait les Maîtres devant lui, pendu à leur jugement. Longuement ils parlèrent entre eux, jusqu’à ce que le plus illustre d’entre eux, assis au centre, porte son regard vers le jeune fine lame.

-Nenar Narmacil, épéiste de l’Hossë I Elen, les années que vous portez sur vous sont encore très peu nombreuses. Votre conviction est certes louable et vos talents précis et remarquables, mais il semble pour nous que quelques détails vous échappent encore. Sous l’euphorie et l’excitation du moment, vous semblez fort impétueux pour rejoindre, à ce jour, les Maîtres Épéistes. Laissez les années et la sagesse couler et nous sommes certains que vous reviendrez plus serein, plus calme.

Sa mâchoire tomba, son regard, interdit, vide d’émotion, laissait perler une larme sur sa joue droite. Serrant fortement le manche de sa lame, le jeune champion elfique observa le conseil devant lui.

-Les années? Qu’avez-vous à faire des années! Mes talents sont louables, mes méthodes ont fait de moi un être immuable parmi les rangs! Ma conviction ne m’a jamais abandonné et jour, APRÈS JOUR, je loue le Créateur, le prie et le sers! Qu’est donc ce jugement insipide!

Les maîtres observaient le jeune prétendant vociférer insultes envers leur jugement, un air toujours aussi froid et autoritaire, sans dire mot, la tête haute, jusqu’à ce que l’un se lève et se prononce.

-Retournez d’où vous venez, vous avez prouvé que nous avions raison, nous n’avons que faire d’un elfe qui ne sait pas retenir ses élans…

Rapidement, faisant battre sa cape, le jeune fine lame tourna le dos au conseil, quittant les lieux. Sa marche, rapide et saccadée, le guidait vers les forêts de L’Anguille, boisés qu’il avait parcouru, jour après jour, depuis son arrivée à Toyalis, parmi les rangs de son régiment. Au loin, dans une clairière, une horde gobeline s’affairait, dépouillant les effets d’un jeune mage qui, voulant cueillir quelques herbes, avait rencontré une chose toute autre : la mort. Le fine lame empoigna le manche de sa lame, la dégainant longuement, dans un glissement métallique, observant les hordes dans la clairière. Puis, d’un pas de course, il arriva vers eux, la lame bien haute, les traits crispés.

-Ignominies, vous périrez de vos actes! Jeune, ils m’ont dit, inexpérimenté, impulsif! Je sers sa cause!

Dans un élan frénétique, l’elfe accourut vers eux, les lacérant de sa lame. Ses veines invectivées de sang, sa peau prenait un ton rougeâtre sous l’impulsion de la colère, tellement sa haine se décuplait. Dans un combat sanglant et sans merci, il lacérait le corps des gobelins qui, avant de comprendre la menace arrivante, voyaient leurs frères sur le sol, inertes hormis quelques spasmes de douleur.

-Périssez, car vous n’êtes que la faiblesse de Sa volonté! Le sang que vous avez fait couler sera rendu, en ce jour, devant moi et Son regard!

Ainsi, il assassinait froidement les gobelins, malgré les assauts qu’il recevait de toutes parts. Sa lame fendait l’air avant de mordre la chair orque, dans une course incontrôlable, si bien qu’à un certain moment, plus rien ne fut hormis l’elfe, au centre de la clairière, près du cadavre du mage, jonchée de cadavres orques ici et là, l’herbe tachée de sang. Le visage et l’armure de l’elfe étaient souillés de sang impur, alors que, le souffle haletant, il observait toujours les environs, d’un air frénétique.

Il revoyait ces elfes périr, au nom de la noble cause, alors qu’il n’y pouvait rien. Le sang coulant abondamment sur les landes, les cadavres elfes qui s’empilaient, les replis effectués, lorsque l’ennemi avait abattu trop des troupes elfiques. Les hordes impies qui, sans pudeur, lacéraient la chair pure des elfes, laissant couler abondamment ce sang issu de la pureté même. Il revoyait ces villages elfiques, si paisibles, brûlés, passés à sec, les cadavres elfiques jonchant les palissades, les maisons enflammées, les pieux jonchés de têtes. Toutes ces images, ces images de guerre, de sang, de destruction qui, sans cesse, lui revenaient, dans des visions étranges, désagréables, cauchemardesques, comme si le lot de son passé, revenu le tourmenter, venait lui relever chaque erreur des années précédentes.

Levant son regard vers les cieux, il s’époumona vers les nuages couvrant l’astre de Pukarm dans sa chute.

-Ai-je donc trahi Votre volonté? Quel est le destin que Vous me réservez? Je suis ici, devant Vous, parmi les ignominies qui Vous offensent, servant Votre cause, et Vous me refusez du revers de la main! Qu’ai-je fait, Père, pour ainsi mériter un refus! Des années! Que faire des années, quand ma lame sert déjà Votre cause adéquatement! J’ai compris, assimilé Vos valeurs, les appliquant à la lettre, chaque jour, en Votre honneur et Votre honneur seul! Ils ne pouvaient pas, non, ils ne pouvaient pas refuser mon bras! Jamais! Suis-je donc si indigne de Votre clémence?

Il s’écriait ainsi, parmi les boisés, quelques animaux détalant en sens inverse. Les larmes coulaient abondamment à ses joues, alors qu’il portait son regard vers le corps du jeune mage. Ses mains, tremblotantes, se remettaient peu à peu des émotions, alors que le fine lame prenait compte de ses propos et ses actes. Il observait, stupéfié, la clairière décimée et couverte de sang.

-Et ce valeureux mage mort, alors que je suis ici à m’apitoyer…

D’un air sévère, il empoigna sa lame, la fichant au sol telle une tombe, la poigne vers le haut.

-Je ne suis plus digne de cette lame…

Il se pencha vers le corps du jeune mage, l’empoignant dans ses bras, afin de le guider vers la capitale, là où il trouverait repos, murmurant toujours.

-Des années, je sers déjà Sa cause, pauvres aveugles… S’ils ne m’en croient pas digne, alors soit…

Puisque l’accomplissement a un prix, il avait dû abdiquer ses rêves, soient ceux de rejoindre les rangs les plus glorieux, de trouver la paix dans l’accomplissement, afin d’accomplir son destin et servir la cause. Cette lame, fichée dans une clairière de L’Anguille, demeure, en symbole de ce sacrifice que fit l’épéiste. Les rêves, les ambitions d’une vie et la paix intérieure, contre une totale dévotion…

Ou je mourrai.

Entrée 427

Lune xx, Année xx

J’ai tout détruit. Les filets de fumée qui s’échappent des cendres de ce qui jadis, il y a quelques heures, était un camp orque, sont la seule preuve de mon passage. La braise qui gît sous les décombres n’est nulle autre que le feu de ma rage qui s’est apaisée au fil du combat. Je suis couvert de leur sang impur, ma hache est également souillée et mon âme, elle, est encore corrompue par cette animosité qui m’a pris soudain quand j’ai vu ces atrocités se livrer à des rituels barbares, célébrant près de leur autel impie où était enchaînée la dépouille d’une elfe encore fraîche, vierge de corps et d’esprit.

Le shaman, à mon arrivée, s’est dépêché d’immoler l’offrande et a commandé ses troupes vers moi, tout surpris puisque la vigie, que j’avais pris soin de saigner, n’avait pas eu le temps de lancer l’alarme. Ils n’étaient qu’une vingtaine, deux poignées d’abominations dont j’ai rapidement pris soin. Dans le chaos de leurs cris de guerre, j’ai trouvé l’inspiration nécessaire à leur éradication expéditive. Je ne sais pas si des créatures aussi viles et aussi ignobles ressentent l’affliction du péché, mais elles ont certainement savouré jusqu’à la fin la douleur du métal qui s’incruste dans leur chair, d’abord rudement, quand les anneaux que j’ai tranchés pénètrent leur chair verdâtre, puis vivement, lorsque la lame de mon arme, seule à m’accompagner dans ce périple solitaire, traverse leurs os pour dévorer leurs tripes et tout ce qu’ils contiennent. Un salaud a réussi à percer mon armure, épaule droite à l’arrière, mais j’ai tout le temps maintenant de contrôler l’infection.  Sur le moment, je n’avais qu’une idée en tête, me rendre jusqu’à leur dévot.

J’ai d’abord traversé la rivière de flammes qui se propageait à partir de l’autel pour rescaper ce qui restait de la victime inerte. Même morte, elle méritait un meilleur sort. L’invocateur avait pris la fuite vers la tente quand il vit que le trois quarts de ses troupes avait été décimé en quelques secondes.  J’ai placé la pauvre brûlée à l’extérieur des palissades qui ceignaient le campement avant de retourner vers ce dernier. Dans la fumée noire et épaisse qui émanait des souillures enflammées, je peinais à distinguer la silhouette de la tente. Ce sont les invocations du shaman qui l’ont trahi, puisque j’ai rapidement évité l’éclat lumineux qui est arrivé vers moi, tel un éclair de feu.

J’ai élancé ma hache d’un côté à l’autre de ses membres inférieurs qui se sont immédiatement détachés de son corps. J’ai brisé son sceptre à l’idole blasphématoire et, lorsqu’il n’avait plus de moyens, j’ai pris ce qui restait de son corps encore animé et je l’ai lancé vers l’autel. J’ai entendu ses cris et ses pleurs mais ces bêtes n’ont pas d’âme, la pitié ne leur servirait à rien. J’espère que, par la douleur, j’aurai aidé cette chose à purger une partie de la punition que lui infligeront les dieux.

J’ai rapidement quitté l’endroit qui emplissait mes narines d’une odeur que j’ai malheureusement trop la chance de humer. Celle de la chair qui calcine, des cheveux qui brûlent et du péché qui est absout. C’est particulièrement désagréable et l’effluve s’agglutine aux narines longtemps.

J’ai retrouvé le corps brûlé de la jeune femme. Sa chair s’était agglutinée à son corps mais, même défigurée, je l’aimais. Non pas d’un amour romantique, mais d’admiration. J’admirais son courage et sa pureté, elle qui aujourd’hui a rejoint les cieux. Je regrettais sa souffrance et sa malchance tout en l’enterrant, psalmodiant quelque prière à l’endroit des cieux qui veilleront sur elle. Moi, je devrai gagner ma place auprès du divin créateur, puisque j’ai goûté à la rage et à l’orgueil. Ce n’est que par ma colère et mes convictions que j’atteindrai l’expiation de mes péchés. Il faut protéger le peuple paisible et sacrifier tout repos au profit d’un monde meilleur.

Derrière moi, la fumée me rappelle mon combat. J’examine mon attirail taché du sang de la guerre. Je dois panser cette vilaine plaie et me nettoyer pour me purger de leur impureté.

Quand j’y repense, c’est pitoyable d’avoir eu autant d’attentes envers ce voyage. Je pensais qu’il m’arracherait des bras de la procrastination, qu’il changerait ma manière de voir le monde, que j’en ressortirais nouveau, troublé, étincelant. Mais non. Je suis encore cet irréductible paresseux sauf qu’aujourd’hui, je prends conscience de tout ce que je gaspille. Parce que là-bas, j’avais réussi, à l’aide d’un pied-de-biche psychique, à ouvrir ma tête et mon cœur et à y entrevoir ce qui sommeillait en moi. La passion, la rage, la haine d’accomplir ce que je veux, la peur, le talent, tout ça sommeillait en moi, derrière les passages que je m’oblige et mon angoisse que je dissimule derrière les fausses obligations ou la fatigue imaginaire. J’ai retrouvé ma plume, le temps d’écrire mon journal et de lire quelques œuvres, j’ai retrouvé ma soif de lecture, entre quelques romans achetés ici et là, et j’ai découvert mon but et ma place dans l’univers. J’ai compris les secrets de la vie, le karma, la sagesse, la plénitude, et j’ai tout noté vite vite dans mon carnet.

Puis en revenant, j’ai tout oublié. J’ai rangé mon carnet sur un bureau où il sommeille avec mes idées qui retrouvent lentement leur tombeau. J’ai peur de ne pas être assez bon pour mes objectifs, peur d’entrer dans un monde de routine, peur d’être transporté par un monde plus grand que moi alors que je pourrais le posséder. Je m’invente toutes ces craintes parce que, dans le fond, je ne fais que repousser le moment où je travaillerai sur mes projets. Je m’emmerde sur des jeux vidéo auxquels je joue pourtant à chaque heure libre que j’ai, je m’emmerde au travail où je vais pourtant tous les jours, je me fais chier avec des gens qui me marchent sur la tête sans cesse mais vers qui je retourne encore et encore, et les seules choses qui me poussent à vivre, la jeunesse, les lettres, etc., je les laisse de côté.

J’ai probablement peur du bonheur parce que je n’estime pas en être digne. Je redoute l’échec parce que, au fond de moi, je m’en crois incapable. C’est le dernier lien qui m’attache à cette oisiveté et j’ai l’intention de m’en débarrasser.

On a tous peur d’être heureux. C’est con, mais c’est comme ça.

Je retourne lire mon carnet pour méditer.